77

Lembro-me de ti, de pequenina. Do teu cheiro, das duas expressões, das tuas perguntas retóricas. Lembro-me da cumplicidade que nos estava destinada, da troca de olhares. Lembro-me da tua simpatia, do teu sentido de humor, do teu respeito pelos outros, por nós, por todos. Pelas escolhas, pelas opiniões, pela diferença. Lembro-me de te ver sofrer, nos últimos dias, com plena noção de que nos deixarias, mais tarde ou mais cedo. Lembro-me de teres noção disso, e de nos pedires desculpas com o olhar, por não estares a corresponder às nossas expectativas. Às nossas esperanças. E sobretudo, à nossa vontade. Sempre disseste aquilo que pensavas, sempre subtilmente. Lembro-me dos Natais contigo e já sem o teu amor, sem a presença dela ao teu lado. Lembro-me de te ver com a lágrima no olho porque tinhas saudades, sentias a falta. Porque ela estava e deixou de estar. Compreendo a tua saudade, avô.

Se cá estivesses, já tinhas atendido mil telefonemas. De amigos. De conhecidos. De pessoas que te admiravam. De todos. Nossos. Provavelmente o fim-de-semana que aí vem seria passado contigo, num almoço ou num jantar qualquer, em tua casa, na nossa, tanto fazia. Que o importante destes encontros não era o sítio, mas o facto de estarmos todos juntos. E de podermos dar-te um beijo grande e um abraço de muitos parabéns. Seriam 77. Tenho saudades.